Превосходная сказка!

04.02.2021 в 20:53

Пишет  cityhaze:

Пан или пропал | Мелалика Невинная
Эта игра называется «Пан или пропал», но между собой мы зовем ее «Бег с препятствиями». В «Пан или пропал» играют парами, реже – тройками. Если не добежишь до цели первым или хотя бы вторым, если играете втроем, теряешь жизнь. Правда, есть один секрет: не обязательно терять собственную – можно отдать чужую. Я никогда не играю на свою жизнь – только на чужие.

В этот раз мы бежим вдвоем до булочной в Крестьянском переулке. Я стартую от бывших казарм на улице Красного Курсанта, а Макс – от Дворца Молодежи на Профессора Попова. Это только кажется, что играть в «Пан или пропал» легко. Во время игры любая часть города может стать препятствием на пути к цели. Предсказать препятствия невозможно – они всегда разные.

Первое препятствие я обнаруживаю на пересечении с Чкаловским проспектом. Лужа покрывается пузырями, из нее вырастает Петрович. В другие дни он – неприметный питерский алкоголик, сегодня – рассерженный водяной дух.

– Пан или пропал? – ревет он.

Молниеносно извлекаю из рюкзака бутылку водки и, отвернув крышку, одним отточенным движением выливаю содержимое в лужу. Петрович ныряет обратно, а я легкой трусцой устремляюсь вперед.

Из сквера Красного Курсанта мне навстречу лениво выходит химера. Химер я недолюбливаю – никогда не угадаешь, какая тебе встретится. Все химеры умеют читать страхи. Только одни потом просто меняют свой облик на тот, что вызывает у тебя оторопь, а вот другие способны изменить и кусок реальности, превратив его в твой самый худший кошмар.

Пан или пропал?

Читать дальше

Химера облизывается. Пространство вокруг нее начинает дрожать, точно раскаленное марево. Я торопливо озираюсь, словно ищу у города поддержки. Взгляд скользит по декоративному панно на брандмауэре дома – герои Отечественной войны, триумфальная арка, вот это все.

– Пришел Кутузов бить французов! – ору я во всю мощь легких.

Химера вздрагивает и съеживается, инстинктивно прижимая острые уши к голове. Страх меняет направление и поглощает ее. «Переход Малого проспекта Петроградской стороны разрешен», – сообщает механический голос на светофоре, и я, не теряя ни секунды, бросаюсь через дорогу.

На Съезжинской меня подрезает Колесница. Колесница – это голем, возникший из отрыжки эгрегора Таро и вечной городской сырости. Обычным прохожим она не страшнее резкого порыва ветра, а вот меня может и раскатать. Единственное спасение – забежать в парадную и переждать. Вот только парадные теперь закрываются на кодовые замки.

Пан или пропал?

Все же пан – из ближайшего дома выходит девушка. Я галантно придерживаю ей дверь и, как только она поворачивается ко мне спиной, сигаю в спасительный полумрак. Поднимаюсь на один лестничный пролет и смотрю в окно на Колесницу. Одновременно гадаю: кого еще встречу, что еще пригодится из лежащего в рюкзаке, успею ли я…

Колесница нетерпеливо ерзает по тротуару туда-сюда, словно выжидает. Впрочем, это скорее программа, чем осмысленное действо, – разума у Колесницы нет. Именно благодаря этой особенности она скоро переключится на что-то другое и укатится дальше. Наконец Колесница делает резкий рывок и исчезает из вида. Для проформы стою в парадной еще несколько минут, а затем, оставив на подоконнике пару кубиков рафинада и конфету для местного хранителя, покидаю убежище.

По Кронверкскому проспекту я бегу расслабленно. Мне остается лишь пересечь Каменноостровский – и я у цели, но в подземном переходе на меня гранитной горой надвигается Сфинкс. Он растягивает губы в улыбке и вопрошает:
– Пан или пропал?

Пройти Сфинкса можно, только разгадав загадку, но я не понимаю, что он имеет в виду – название игры, результат этой игры для меня, для Макса, для того, чью жизнь я отдам взамен своей в случае проигрыша… Пан или пропал, пан или пропал, лихорадочно думаю я. Какое слово правильное? Я отвлек Петровича, я замкнул морок химеры на нее саму, я спрятался от Колесницы, я не играю на свою жизнь. Значит, пан.

– Пан, – отвечаю я Сфинксу, рефлекторно зажмуриваясь – за неверный ответ можно огрести когтистой лапой по голове, но удара не следует. Сфинкс заливисто смеется и растворяется в воздухе. Путь свободен!

Когда я вбегаю в булочную, Макс уже сидит за стойкой у окна.

– Ты проиграл, Алекс, – вместо приветствия говорит он. – Выбирай!

Я обвожу помещение взглядом. Помимо нас в булочной находятся женщина с ребенком, байкер, офисный клерк и девушка-продавец за кассой.

– Вот его, – бегло отзываюсь я, указывая на бородача в косухе.
– Хорошо, – сыто соглашается Макс, – эту жизнь я у него забираю, а он пусть найдет новую.

Байкер достает из кармана сотовый телефон, делает звонок.

– Буду в универе в пять, – басит он в трубку. – Нет, конечно. Такси возьму.

Я мысленно ликую: если бы Макс не забрал эту его жизнь, бородач бы пропал – сел на байк и не разминулся с фурой на Левашовском, а в новой жизни он пан – поедет на встречу выпускников на такси, встретится с бывшими сокурсниками и преподавателями, его пригласят на кафедру…

Впрочем, дальше мне уже не интересно – это его жизнь, а не моя. Мне пора готовиться к новой игре в «Пан или пропал». Я никогда не играю на свою жизнь – только на чужие.

Мелалика Невинная

---

Логи миноги или немного о рабочем упороборосе

Отдел разработки под моим руководством просто не может не быть упоротым. Вот, что мы творим в перерывах между мозговыми штурмами и приступами кодинга.
Если рубрика зайдет, она станет постоянной в моем дневнике.

Еще

Вопрос: Продолжение ннада?

1. жги!		8	(100%)
Всего:		8

@темы: логи миноги

---

Вставлю свои пять копеек по поводу смены администрации Дайрей

Для тех, кто в танке: Дайри перепродали и администрация сменилась.

Пруф из Дайри-спирит
Пруф из дневника Носа

А знаете, я считаю, что это очень даже хорошая новость! И вот почему:

• Носу сервис поддерживать надоело уже года три как минимум. А чтобы портал, который не приносит денег, жил, нужно жить им.


• Новая команда, только получив проект в управление, в первую очередь серьезно оптимизировала затраты на поддержание Дайрей. Теперь есть надежда, что сервис справится с самоокупаемостью даже без донатов. У — устойчивость.


• Сервис объективно стал работать в разы быстрее, к нему прикрутили SSL-сертификат, сдвинули с мертвой точки различного рода другие доработки.


• То, что какие-то функции периодически глючат и отваливаются — вполне логично. Сомневаюсь, что под капотом у Дайрей не свалка говнокода, копившегося годами. А приводить таковую в порядок == ловить Бага Горыныча (исправил 1 один баг — всплыло 10 новых).


• То, что архивацию отключили — мне плевать. Я даже считаю это правильным решением, потому что окончательно свалить с Дайрей, пока истерики не поутихнут, для большинства пользователей будет сложнее. И даже если сбегут сейчас, потом через месяц-другой заглянут и увидят, что в целом ничего не изменилось, и все живы.


• Истеричек волнуют их истерики. Меня волнует работоспособность и стабильность сайта. А залог этого — самоокупаемость. Да новым хозяевам надо спасибо огромное сказать за то, что содержание сервиса стало стоить намного меньше! И вряд ли у кого возникнет желание прикрыть проект, который приносит бабло.

Ну и маленькая такая ложечка дегтя: даже если не планируешь восстанавливать какую-либо отключенную функцию, ну скажи, что задача не приоритетная, но ты обязательно ей займешься, когда руки дойдут. Многих истеричек бы успокоило. А там вдруг и правда руки доберутся

Так вот, к чему я это все. Я остаюсь на Дайри и даже планирую теперь проявлять большую активность тут. Может даже буду приглашать новых людей из своего круга знакомств. А у кого бомбит — те пусть валят. Без них тут будет только адекватнее атмосфера.

А Дайри будет жить. И это очень славно.

---

Маякот!

23.01.2020 в 16:32

Пишет  cityhaze:

Маякот


Художник — Марина Бречалова
Автор идеи — Александра Хортица

---

Вот кого надо завести!

14.03.2019 в 15:01

Пишет  cityhaze:

Недосыпь Колючая

Художник — Кейнари

@темы: Осознанные сновидения, Жизнь, Городские сказки, Эзотерика, философия

---

Городские сказки теперь и на Дайрях

Я решил дать этому некогда сильно любимому мной сервису еще один шанс. Мое сообщество — "Городские сказки" — открывает свой филиал в Дайри.

Любите читать? Городские сказки — бесконечная книга городских чудес, написанная красивым грамотным языком!
У нас каждый день размещаются авторские сказки, прочитав которые, вы вдруг обнаружите, что город скрывает за будничной суетой настоящие чудеса — нужно только хорошенько осмотреться!
Все тексты проходят строгий отбор и кропотливую корректорскую вычитку.
Никаких мемов, никакой безграмотности, никаких цитат — только волшебство в текстовом формате!

Городские сказки

запись создана: 02.01.2018 в 19:21

@темы: Жизнь, Стихи, проза

---

Добро пожаловать!

kenig-dragonfly, небольшое ответное приветствие! Приятно видеть Вас здесь.

---

Литературная игра "Комплекс демиурга"

Хочу рассказать Вам об одной литературной игре, которая мало того, что неимоверно увлекательна и интересна (порой за ней можно проводить по нескольку часов подряд), но и крайне полезна для развития писательских(!) навыков, фантазии, умения импровизировать.
А, главное, она чудесным образом выводит из творческого кризиса!

Итак, по порядку.

Задача: совместно выдумать и разработать персонажа, погрузить его в некоторый мир (возможно также выдумываемый по ходу игры), вплести в сюжет и привести к развязке.

Читать дальше

Реализация: в игре участвует как минимум два человека. Игроки попеременно задают друг другу вопросы о выдумываемом персонаже и отвечают на них. Ниже пример возможного начала игры (2 игрока - А и Б):

А: Является ли герой человеком?
Б: Да, является. Какого он пола?
А: Пусть будет мужского. Какой образ жизни он ведет?
Б: Целый день работает работу, после нее вечерами пьет в одиночестве в мыслях об одной тян, роман с которой закончился ее смертью. Что за случай с ней произошел?
А: Чтобы ответить на твой вопрос, нужно вернуться к тому моменту, когда они познакомились. Был дождливый осенний вечер, он только что выехал с территории завода, где работал, на своем старом форде...
И так далее...

В случае с тремя и больше игроками вопросы задаются по кругу.

Есть несколько дополнительных правил:
1. Каждый вопрос должен прямо или косвенно иметь отношение к персонажу или миру, в котором он живет.
2. Если ответ показался неисчерпывающим, не раскрывающим суть вопроса, можно потребовать продолжение, но при этом задав только один дополнительный уточняющий(!) вопрос.
3. Если ответ другого игрока разрушает все ваши планы на развитие сюжета (или в корне меняет представленный Вами, но не озвученный в процессе игры облик персонажа и т.п.), вы вынуждены смириться и пустить свою фантазию по другой тропке, либо придумать способ обойти возникшее препятствие в рамках продолжения игрового процесса в штатном режиме. Например, закрутить продолжение так, что неугодные вам события окажутся просто видением, галлюцинацией или сном героя, но нужно быть осторожным и находчивым, чтобы не ввести в сюжетную линию неразрешимые парадоксы.

Еще один большой плюс этой игры - в том, что она позволяет лучше узнать внутренний мир человека, с которым играешь, его мечты, пристрастия, иногда даже тайные желания. Очень хорошо подходит для первого свидания, если оба его участника не лишены творческой жилки - проверено на личном опыте. Хорошо спасает от скуки и моментов, когда с небезразличным тебе человеком не о чем поговорить. В конце концов, просто увлекает и доставляет массу удовольствия. Закончив игру, хочется сесть и писать, не останавливаясь. Даже если не писал уже месяца три как.

Искренне надеюсь, что вы найдете массу достойных применений собственному "комплексу демиурга". Успехов!

@темы: Городские сказки, Стихи, проза

---

Перекресток

Он пришел на перекресток рано утром. Холодный предрассветный ветер сгонял с лица пелену бессонной ночи, вымывал из головы ворохи строк, гамм, вечно спешащих куда-то мыслей и прочей шелухи, что навела свой бардак в его голове и была застигнута врасплох неожиданным решением.

На перекресток. Сейчас. Вперед. Два поворота направо. Один пропустить. Налево. Направо. Пропустить три – и ты на месте. Из любой точки мира, где есть дорога. Есть асфальт – будет тебе и перекресток. Так сказал тот самый чудак из стародавнего сна, что вдруг вспомнился посреди полуночной пытки послушной гитары, когда пальцы нашли новое больное место на очередном удачном риффе.

Асфальт нашелся под ногами, которые бескомпромиссно выносили его на перекресток. Город вроде бы был вокруг минуту назад – а тут вдруг пустырь, старое дерево и все тот же утренний ветер. Голова то ли прояснялась, то ли вовсе теряла способность соображать... На спине весьма кстати оказалась гитара. Мерзнуть без музыки дольше нескольких минут не хотелось. Пара аккордов. Пауза. Бенд. Слайд-даун. Триольный переход... Тот самый рифф.

– Аа. Пришел-таки! – прервал его бархатно-низкий и явно очень довольный голос.

Я поднял глаза и сразу узнал его. Что-то в этом лице было одновременно отталкивающим и притягательным. Как всегда.

– Надо же, даже не верится, что ты снова нашел ключ к этому месту. Думал, мы давно тебя потеряли.

На мгновение я растерялся, но воспоминания нахлынули штормом, переплетая очертания перекрестка с тысячами дорог, что вкраплялись в него с четырех сторон многомерной плеядой, проявляясь время от времени по недоступным пониманию правилам.

– Вижу – помнишь. Дежурный вопрос: душу продать не желаешь?
– Зря тратишь время. Дьявольские таланты подождут, а вдохновение можно получить вполне себе бесплатно. За тем сюда и прихожу. Так что я, пожалуй, окунусь.
– Ну что ж, дерзай! До встречи, – мой собеседник сыскрил ехидную гримасу.

Я вышел на середину перекрестка, дождался очередного заснувшего за рулем водителя. Боль – обязательный аспект бесплатной ознакомительной версии.

...Ночь. Питер. Явно. Мост какой-то. И чувак стоит на нем со скрипкой. Играет. Играет до того чудесно, что сама Нева радуется. И хочется плыть вместе с ней, уносящей по течению звук вместе с ночным ветром. Но надо удержаться в ушах слушателя как можно дольше – иначе не дослушать, не сохранить, не запомнить этот чарующий поток, сводящий с ума даже реку. Буквально бесконечность впаивается в обалдевшее сознание, в то время как чьи-то глаза порождают в нем образ безумного музыканта-лунатика, что с плотно закрытыми глазами играет свою непревзойденную мелодию. Ах, дослушать бы до конца... Это голос. Диктует новый адрес...

***

Пробуждение было тяжким и болезненным. "Теперь скрипка. Автор, ты серьезно?" – подумал он, приходя в себя.

@темы: Городские сказки, Стихи, проза

---

Здесь лежит мое прошлое. И я буду его беречь. Возможно, изредка, буду разбавлять его настоящим.

@темы: Жизнь

---

Психоделическая вписка

Флэт располагался в дряхленьком пятиэтажном доме, планировка была классической: крохотная кухня соединялась с длинной узкой комнатой неким подобием коридора, уставленного многочисленной обувью. В целом, атмосфера привычная. Мне не раз приходилось находить ночлег на посещаемых вписках, но сегодня случай был несколько особенный: хозяин хаты праздновал днюху, а я умудрился приехать в его родной город в тот самый день.

Впрочем, ранее мы и не были знакомы. Можно сказать, что познакомил нас его кот. Заранее оговоренная вписка обломилась: телефон кормил меня предложениями перезвонить позже, так как абонент не торопился появляться в сети. Без особой надежды на удачу я шел по дворам в направлении дома, что ранее был указан тем чуваком, как вдруг услышал веселый гогот с балкона на третьем этаже. Пол минуты спустя он сменился криками "кудабля?!", за которыми последовал хруст веток и глухой удар об землю. Резво оценив ситуацию, я бросился под окна, где обнаружил прифигевшего от собственной смелости кота. Судя по всему, падение с третьего этажа не причинило ему вреда, но напуган он был конкретно.

Сверху послышались крики:
- Эй, чувак! Держи его!.. Погодь нас! Спасибо тебе!
Вышедшая пол минуты спустя компания была весьма пьяна, но дружелюбна. Из нее тут же выделился хозяин, который принял из моих рук животное и с благодарностями предложил подняться к ним. Я, понятное дело, согласился. Некоторое время мне пришлось наблюдать эпичную сцену выговора гостям, что умудрились выпустить кота на балкон, но вскоре внимание компании сконцентрировалось на мне. Узнав, что я из Питера, народ стал расспрашивать меня наперебой о местных тусовках, клубах, вписках и знаменитых местах. Рассказав пару баек о Ротонде, тусовках на Невском и упомнянув несколько известных клубов, я попросил гитару, надеясь на то, что пара малоизвестных песен поможет мне исчерпать внимание народа и позволит, наконец, придаться сну. Песня Олега Медведева «Корабельный кот» чуть не испортила мой план, так как впечатлила пару сидящих на кухне девушек. Но Башня Rowan с их Черным Самайном, кажется, исправила ситуацию. Передав гитару очередному желающему, я жестом пригласил хозяина хаты в коридор обговорить условия ночлега.

Читать дальше

Вот тут-то и начались пироги. С котятами. Вместо того, чтобы остановиться передо мной в коридоре, он прошел в другую комнату, увлекая меня за собой. На стене горел старый советский светильник-бра, чуть высветляя комнату - ровно до такой степени, чтобы тени предметов выглядели призрачными, дрожащими, цепляющими завесу восприятия. Некоторое время я молча стоял посреди комнаты, увлеченный и околдованный вроде бы обыденным зрелищем. Когда глаза привыкли к полумраку - лампочка была на редкость слабая - я обнаружил, что тени постепенно начали складываться в очертания, которые опоясывали свободные от шкафов стены. Линии явно были начерчены углем, рисовка пугала, создавая щекочущее до мурашек ощущение присутствия. Комната будто искажалась в пространстве под неустанным взглядом сотен глаз, обладатели которых неимоверно рознились по облику и размеру, но составляли остро ощущаемое на коже единое целое, от пристального внимания которого бросало в дрожь. Я поежился.
- Кто это? - пытаясь отойти от смятения, я задал вопрос хозяину квартиры.
- "Я и система". Так я назвал эту работу. Сегодня она доживает последний день.
- В смысле? - вопросов было много, но этот как нельзя лучше отражал спутанность впечатлений и желание привести сознание в порядок.
- Я глазами системы. Глазами родителей, друзей, знакомых, случайных попутчиков в забитом утреннем автобусе... Такое вот своеобразное зеркало, отражающее все многообразие общества в одном взгляде. Честно говоря, оно меня уже задолбало. Завтра все закрашу и нарисую что-нибудь другое. Или, может быть, даже сегодня.
- Хм... - я не сразу нашелся, что ответить, - и часто ты так меняешь интерьер?
- Ну, это прожило почти месяц. С него хватит. А ты?
Он перевел взгляд на меня. Словно капля, упавшая в море, его глаза дополнили застывшую за миг до обрушения волну, нависшую надо мной с этих стен. Это были те же самые глаза. Пристальные, ожидающие, цепкие, словно когти хищного зверя.
- Честно говоря, я редко провожу в одной комнате больше ночи подряд, - будто бы оправдываясь, ответил я, - путешествия вошли у меня в привычку.
- Путешествия, говоришь? Я могу устроить тебе весьма интересное путешествие, - он сказал это вполне непринужденно, но в голове его слова отдались, будто смертный приговор.
- В плане?
Не ответив, он подошел к шкафу, встал на цыпочки и достал небольшой матерчатый мешочек. Залез в ящик стола, достал оттуда фильтры и специальную бумагу, после чего кропотливо принялся за сооружение самокруток. Почему-то мне не захотелось спрашивать, что за дрянь он собирается мне предложить. Без всяких там закономерных опасений и вопросов я принял из его рук аккуратно скрученный косяк и почувствовал себя готовым ко всему. Едкий, щекочущий дым заставил закашляться. На траву было непохоже. Вторая тяга пошла легче, а третья затерялась в подступающей к горлу тягостной волне впечатлений...

В комнату властным шагом вошел кот. Ну, или мне так показалось. Некоторое время он не обращал на меня внимания, и мне захотелось его привлечь. Я с характерным звуком почесал джинсу на правой ноге, и мгновение спустя был буквально ослеплен пронзительным фосфоресцирующим взглядом его больших круглых глаз, на фоне которого в миг померкли и затем вовсе исчезли взгляды, буравивишие меня до этого со стен. Когда кот позволил себе прервать наш зрительный контакт и отвернулся, я со странным ощущением обнаружил, что стены комнаты девственно чисты. Я был немыслимо благодарен ему за избавление от надзора системы... Где-то далеко творилась очередная затяжка. Кот растворился в ней, проникнув в мой затуманенный мозг сквозь легкие. Я чувствовал его мягкую шерсть где-то внутри себя, и этот факт порождал чувство неизмеримого умиления вкупе со свободой от стимулов и пристрастий. Разница между мной и ним пугающе быстро стиралась, и вот я уже чувствовал страх перед прыжком с балкона в собственных(!) воспоминаниях. Подготовка к прыжку длилась целую вечность, сам же прыжок превзошел эту длительность многократно. И тут я ощутил себя в своих же руках... Да, пожалуй, было самое время взять себя в руки. Я воспользовался моментом и улегся на кровать, практически мгновенно отрубившись...

Утро ознаменовало весьма легкое и приятное пробуждение, чему я был несказанно рад, вспоминая подробности вчерашней ночи. Обратив взгляд на противоположную стену, я увидел свои глаза. Почти как в зеркале. Вот только вокруг них была вполне себе кошачья морда. Ощупав лицо, я не без страха удостоверился в художественном назначении этого изображения.

Спустя ряд мгновений, ушедших на переосмысление произошедшего за последние сутки, я обнаружил заходящего в комнату хозяина квартиры. Забавно, что он так и не представился.
- "Котосвобода" - гордо продекламировал он. Это моя новая работа, и ты помог мне ее написать.
Это было странно, но море вопросов в моей голове сохраняло состояние штиля и умиротворенности, так что я просто встал, поправил спутавшиеся волосы и последовал к выходу. Кажется, больше мы не говорили...

Попутка нашлась с первым поднятым пальцем, и на вопрос о пункте назначения я ответил: "Куда угодно". Предстояла интересная беседа.

Сборник: Городские сказки

@темы: Городские сказки, Эзотерика, философия, Стихи, проза

---

Звук изнутри

Я с детства страдал слуховыми галлюцинациями. Не знаю уж, в том ли причина, что с детства мать отдала меня в музыкальную школу по классу скрипки, или проблемы с психикой крылись за куда более неведомыми дремучими лесами подсознания, и кто знает, может быть, именно они и стали подоплекой моего таланта, о котором без перерыва твердили учителя и гремели аплодисменты на концертах в слишком больших залах для еще маленького ребенка. Мне прочили большое будущее, но я вовсе не горел им.

Читать дальше

Мне нравилось играть. Наличие публики меня никогда не беспокоило: с равным упоением я эмоционально выкладывался в своей комнате, в кабинете преподавателя и на концерте. Никогда не волновался, стоя перед полным залом слушателей - и все потому, что главная битва с самим собой дожидалась меня еще несколько часов после очередного грохота человеческих рук. Впрочем, она ожидала меня каждый вечер, когда я, приготовившись ко сну, ложился в кровать и закрывал глаза. Уже и не припомню, что в моей жизни появилось раньше - скрипка или ее звук, заполняющий тлеющее в преддверии сна сознание. Стоило пошевелиться, открыть глаза или просто сосредоточить внимание - и звук пропадал. Но вновь расслабившись и почти засыпая, я вновь начинал его слышать. В детстве меня это пугало - я неоднократно прибегал в комнату к родителям и рассказывал о своих переживаниях, но они все списывали на богатое воображение и не торопились вести меня к психологу.

Однажды (мне тогда было лет шесть) мать не поехала на работу, сказав, что сегодня особенный день, и у нее для меня сюрприз. Мы вышли из дома, сели в машину и куда-то поехали. Спустя некоторое время, что ушло на разглядывание утренних улиц сквозь окно автомобиля, мы остановились у довольно старого трехэтажного здания. Когда мы вышли из машины, я услышал из его окон музыку. Мама открыла багажник и достала оттуда кофр, затем, нарочито протянув, вручила его мне. Я осторожно взял этот странный предмет за ручку и пошел вслед за ней в этот не менее странный музыкальный дом.

Честно говоря, не могу в деталях припомнить дальнейшие события: слишком много новых, необычных и интересных ощущений. Помню, как мать некоторое время разговаривала с какими-то приветливыми женщинами, а я все вслушивался в звуки, раздающиеся из-за высоких дверей комнат этого дома. Отовсюду лилась музыка. Новая атмосфера манила меня, и я буквально утопал в этом мелодичном гомоне. Потом было прослушивание: помню, меня сразу приняли и очень обрадовались новому одаренному ребенку.

Со временем вечерние приступы не изменились, но изменилось мое отношение к ним. Теперь они были интересным, затягивающим переживанием, и день ото дня я все больше тяготел своими мыслями к тому моменту, когда нужно закрыть глаза в преддверии сна. Порой ожидание было таким томительным, что звуки просто отказывались в очередной раз тревожить мое беспокойное сознание, и это меня огорчало.

Спустя некоторое время, я все же сумел понять, что мелодия была всегда одна и та же. Иногда возникали какие-то незначительные вариации - но кто знает, может быть это просто мои додумки. Главной проблемой всегда было то, что эту мелодию вне полусонного состояния в упор не удавалось запомнить - не то, что воспроизвести. Бывало, я среди ночи резко вставал и брал в руки скрипку, пытаясь сложить крупицы нот, чтобы озвучить услышанное, но они буквально уходили сквозь пальцы, а разбуженные родители хоть и ругались, но между собой потом часто говорили о том, как хорошо, что я так увлечен инструментом.

Я стал усердно заниматься. Думалось, что рано или поздно мастерство позволит мне запомнить и исполнить то, что было внутри меня. Но, спустя годы учебы в школе и в музыкальном училище, я не смог продвинуться ни на шаг. Это меня удручало. Бывало, я часами терзал скрипку после того, как заканчивал заниматься очередными заданными мне произведениями. Я пытался импровизировать, брать ноты наобум, использовал все известные мне приемы композиции, но они, как ни крути, не складывались в ту извечную мелодию, что я слышал, чувствовал, ощущал каждый вечер перед сном...

***

- Слушай, есть у меня одна история. В жизни не поверишь!

Двое сидели на кухне. Он легко трогал струны видавшей виды гитары, набрасывая на холст помещения, словно краски, звуки умело перебираемых струн. Она курила и выдыхала дым колечками.

- Рассказывай давай! Вечно ты тянешь, нагнетаешь атмосферу!
- Ладно, ладно, - добродушно ответил он, - продолжаю. В общем, гуляю я как-то ночью по Васильевскому острову, никого не трогаю, примус практически починяю, и тут потянуло меня к Тучкову мосту. Подхожу, значит, и начинаю слышать музыку. Тю! Да это же скрипка - вот так новость! Надо же! Смотрю: а на мосте силуэт. Со скрипкой. Играет. Ну я, естественно, ближе подхожу - послушать, посмотреть. А он стоит, играет, ни на кого внимания не обращает, да и нет никого вокруг - один я да Нева - слушаем. Вот уже с десяток метров до него осталось - и тут вижу, что глаза у парня плотно закрыты. Как во сне играет! И как играет - не описать - аж река затихла, замерла, вслушивается... Доиграл, в общем, и ушел - глаза так и не открыл, - реально лунатик, и на меня - ноль внимания. А я и сам молодец: заслушался, задумался, за ним не пошел...
- Ты не устаешь меня поражать, - спустя секунды молчания сказала она в ответ, - может быть, наиграешь то, чем он так тебя зацепил?
- Пожалуй, попробую.

Сборник: Городские сказки

@темы: Городские сказки, Стихи, проза

---

Напев извне

Посвящается Говарду Лавкрафту.

Я все чаще задаю себе вопрос: сколько солнц на моем небе. Такой странный вопрос, который не стоит задавать никому больше, если только не хочешь прослыть безумцем. Я и сам нередко задумывался о своем психическом здоровье, но то ли не решался признаться самому себе, что помутился рассудком, то ли...

Не знаю. Сложно говорить о том, что находится за гранью привычного опыта восприятия реальности. Сейчас, записывая это, я понимаю, что не способен даже четко воспринимать время, что несет поплавок моего настоящего по реке из пресловутой, но вроде бы знакомой памяти в бесконечно туманное, опутанное вероятностной сетью будущее. Могу сказать лишь, что поплавок этот нередко уходит под воду: нечто цепляется за мое восприятие и уносит его в глубины, столь чуждые привычной человеческой сущности, что далеко не сразу мне удалось настроить свое сознание, дабы в чарующем всеобъемлющем белом шуме научиться воспринимать образы, подобные тем, что поступают в мой мозг благодаря органам чувств. Таковы мои сны.

Я также не могу с уверенностью сказать, когда это началось. Кажется, был обычный день, а за ним обычный вечер. Придя домой с работы, я тихонько напевал себе под нос нечто до боли знакомое, родное, но не вяжущееся с памятью об известных мне музыкальных композициях. Тогда меня куда больше занимало желание лечь спать, чем цикличный напев, на ночь глядя ударивший мне в голову.

Читать дальше

Первый сон, связанный с этой историей, был краток и представлял из себя процесс неясный и неописуемый, но при этом первородно прекрасный. Проснувшись, я ничего не смог запомнить кроме всеобъемлющего ощущения чуда, что посетило меня за мгновение до пробуждения. Там не было ни времени, ни пространства — нечто точечное и при этом бесконечно объемное тронуло мое сознание и осталось неясным отпечатком в памяти.

На следующий день напев вернулся — ближе к вечеру, когда сон требовал очередного погружения в небытие. Тогда мелодия начала принимать формы некой мантры — я буквально упивался звуком собственного голоса, раз за разом воспроизводя незамысловатую последовательность нот, и, уже лежа в постели, про себя продолжал ее напевать, пока кроме ее звучания не осталось ровным счетом ничего, а затем и она зависла на одном звуке, вибрируя и резонируя в полости, которую не торопились заполнять другие ощущения.

Это был не тот звук, что способен воспроизвести человек. Не был он похож и на звучание какого-либо известного мне музыкального инструмента. Звук был необычайно чист для человеческого уха, но при этом неоднороден — какие-то еле ощущаемые невообразимые обертоны в нем все-таки присутствовали.

Звук прервался в момент пробуждения. Остались лишь жалкие отголоски неумолимо отступающей сновиденной памяти. Тогда это все еще было крайне интересным опытом, поэтому я целый день торопил стрелки часов, дожидаясь очередной возможности вновь окунуться в пучину сна.

***

На этот раз из отзвуков мантры перед глазами возник новый образ: некое сумеречное пространство переливалось в голубых и бледно-желтых лучах, пробивающихся сквозь толщу того, что было отдаленно похожим на лес. Некоторые из стволов были туманно-размытыми и полупрозрачными, будто бы превратились в темную неясную дымку, другие же оказались более плотными и не пропускали сквозь себя лучи, пронизывающие пространство. Земля чуть флюоресцировала — на ней неравномерно расположились точечные источники света — они медленно поднимались, наполняя окружающее пространство своим призрачным белесым сиянием...

Неожиданно я проснулся. Тогда это сильно расстроило меня, и я даже пытался вернуться обратно в сон, надеясь увидеть продолжение мистерии, свидетелем которой мне довелось стать. Попытки были тщетны. Тогда я отпросился с работы, сказавшись на плохое самочувствие, и целый день провел, напевая врезавшуюся в голову мантру и ожидая новых озарений. Как я теперь понимаю, тогда я упустил свой последний шанс прекратить все это, отгородившись от навязчивой мелодии и связанных с ней ночных видений, но я был слишком увлечен экспериментом над собой, и останавливаться, увы, не входило в мои планы.

Восприятие постепенно обретало четкость. Я уже видел два солнца: одно — желтое — заходило за горизонт, в то время как более яркое, но неимоверно далекое голубое светило бесконечно медленно поднималось, заставляя последние «твердые» деревья «разжижаться», становиться призрачными, полупрозрачными. Только сейчас я понял, что окружен уже изрядно поднявшимися из земли высокими светящимися существами, представляющими из себя нечто вроде не вполне правильных по форме, чуть изгибающихся тонких конусов без каких-либо конечностей — но это только пока. Я знал, что они еще до конца не проявились. И вдруг проснулся.

Теперь мысль о моей сновиденной практике вдруг начала внушать мне неконтролируемый страх, и я, как мог, старался отгородиться от воспоминаний и забыть ту дьявольскую мантру, но, как на зло, ни о чем другом мыслить уже не получалось. Все попытки заставить себя пойти на работу, зажить прежней жизнью или даже просто пообщаться с друзьями оказались тщетными. Звук заполнял все мои мысли — я даже не мог должным образом сконцентрироваться, чтобы набрать в телефоне чей-то номер или просто отыскать его в списке контактов. О том, чтобы одеться и выйти на улицу, не могло идти и речи. Пришлось пролежать в постели целый день. Кажется, время от времени спасительную ниточку этот мир протягивал мне навязчивыми телефонными звонками, но я уже не был в курсе, что надо сделать, чтобы поднять трубку и попросить о помощи. Звонки лишь стали раздражать меня...

***

Теперь я точно знаю, что мне предстоит, и уже не боюсь этого. Возможно, именно потому у меня появилась возможность дописать этот текст. Не знаю, найдут ли в квартире мое тело или не найдут вовсе ничего — в любом случае мне припишут помешательство.

Но я точно знаю, что через меня смотрело в этот мир нечто. Нечто неописуемое и бесконечно прекрасное. И смотрело оно, углубившись в такое же, как и оно, другое существо. Их зрение, если можно так выразиться, было проявлением их взаимной любви. Я же имел неосторожность войти с ними в резонанс, напевая мантру в своем мирке, чем и позволил одному из них заглянуть в него моими глазами. Как выяснилось, мы слишком сильно отличаемся, и ему было сложно разглядывать мой мир, не влияя на меня. Так я практически потерял свою сущность, но сумел познать его, его мир и свою роль в жизнедеятельности этого создания.

Я знаю, что у них два солнца, и теперь совершенно не уверен, что может быть иначе. Одно из них желтое, как и наша родная звезда. Оно проходит по горизонту медленней, чем движется наше светило, и дает живительный свет растениям. Примерно раз в год на небе восходит голубое солнце. Его свет губителен для всего органического, но деревья в этом мире сумели защититься от смертельной радиации, превращая свои тела в полупрозрачную дымку, пропуская сквозь себя беспощадные лучи, позволяя им уходить вглубь почвы. Животных в нашем понимании там нет — они бы просто не смогли выжить на такой планете. Зато есть другие существа — те, что пробуждаются и выходят из под земли, когда восходит голубое светило.

Будучи неорганическими, практически бесплотными, они питаются его радиацией и осуществляют таким образом свою жизнедеятельность. Они поют. Поют прекрасными невообразимыми голосами — каждый со своим уникальным тембром и высотой звука. Хор их голосов всегда звучит донельзя, из рук вон гармонично. Но им недостаточно такой красоты. Каждое из них ищет другое, с кем удастся войти в настолько неимоверный консонанс, что ни один человек на Земле не сможет даже близко услышать и, тем более, воспроизвести такое сочетание. Так происходит их размножение. Одно из них смотрит в другое и видит мой мир моими глазами, другое же смотрит в первое, и воспринимает иной мир через кого-то еще. Мне же уготовано слиться с этим кем-то, и я уже не страшусь перспективы стать в итоге частью их мира, частью новорожденного флюоресцирующего создания, что выльется из их соития. Достаточно в очередной раз заснуть. Я уже не боюсь. Сейчас я готов. И я знаю, что никогда больше не буду собой в том смысле, в котором привык себя осознавать.

Зато я, наконец, научусь петь. По-настоящему.

Сборник: Городские сказки

@темы: Городские сказки, Стихи, проза

---

Сказка про фанк и красную дверь

На улице было влажно и тепло, легкий ветер приятно огибал лицо и руки. Гулять ночью по переулкам и уютным дворикам центра Москвы – удовольствие нечастое: нужно умудриться опоздать на метро и оказаться вовсе без денег. Впрочем, кто-то на этом собаку съел. Знаем. Знакомства обязывают.

Однако, сегодня я оказался в такой ситуации совершенно случайно. Погрузившись в воспоминания о тусовках времен разгара моей молодости, я загулялся в районе Чистых Прудов и, не встретив никого, кого, в общем-то, не особо и надеялся встретить, присел на лавочку на аллее и продолжил блуждать в своих мыслях.

Встрепенулся я, лишь запоздало ощутив тишину вокруг себя – тишину города, выделяющую шелест листьев, шум ветра и прочие несвойственные оживленным улицам центра звуки на передний план. Часы ввели меня в курс дела и навязали новый план действий. Оставаться на лавочке я не решился: так и уснуть недолго, особенно, учитывая добитую только что третью по счету банку пива. Придется себя развлечь. Пошатаюсь.

Очередной дворик, арка в который оказалась почти напротив какой-то церкви, завлек меня внутрь не только таинственным налетом, в принципе свойственным таким местам. Оттуда слышался звук, который было сложно с чем-то перепутать. Сотрясались струны гитары. Не все одновременно, как это обычно бывает, когда очередной дворовый гитарист исполняет заезженные вдоль и поперек песни Цоя, Гражданской Обороны и прочих "мэтров" трех аккордов.

Яркий, с оттяжками, синкопами и дэмпингом, испещренный неожиданными переходами, из арки раздавался вполне себе фанковый мотив. Я последовал за звуком. Нет, не пошел - именно, что последовал. Взгляд зацепился за источник звука - на лавочке детской площадки, бесстыдно сжимая губами тлеющую сигарету, сидел немолодой дядька, кромсающий и без того рваный ритм на старой акустической гитаре.

Он не особо торопился меня замечать, да и я не слишком претендовал на его внимание, но ноги несли меня в его сторону, и я был не в силах сопротивляться. Еще с десяток секунд прошло на завершение его импровизации, после чего, вслед за утихающим финальным аккордом, он поднял свой взгляд на меня и усмехнулся, обнажив пожелтевшие зубы, из которых мгновение назад вынул осыпающийся пеплом окурок:
– Тебе тоже не спится?
– Потрясно лабаешь, – все, что я смог произнести в ответ.
– Спасибо! Да ты не стесняйся! Присаживайся – не каждую ночь здесь встретишь собеседника.
Я покорно присел, ожидая неловкого молчания. Но оно не случилось.
– Ты здесь в первый раз?
– Кажется, да.
– А, тогда понятно! – вновь усмехнулся он, – Видишь ту дверь, нарисованную краской на стене прямо за мусоркой? Красную такую, манящую? Я вот тоже как-то по пьяни сюда с гитарой пришел, увидел ее – и понеслось... А ты, небось, творчеством каким занимаешься, так?
– Ну да, – говорю, – пишу понемножку.
– Так доставай блокнот и пиши. И не останавливайся, пока не допишешь! Ты пришел куда надо – так не каждый день бывает!..

...Замечаю за собой, что пишу, чуть не разрывая ручкой лист блокнота. Сейчас вот пишу. Прямо сейчас. Пишу. И никого рядом нет. Только красная дверь. С аркой. Манящая. Дописал, походу. Надо бы выложить.

Читать на ficbook

@темы: Глюки бытия, Эзотерика, философия, Стихи, проза

---

Сказка "Ветер и тишина"

Ветер нарушил тишину, всколыхнув ветви деревьев на ее вечернем платье. Одетый во фрак ночного неба, он спорхнул вниз и замер у земли, чуть слышно перебирая травинки, шепча приветствие.
– Здравствуй, ветер, – промолчала тишина, – ты пришел поиграть?
Легкий порыв, освежая опушку, утвердительно кивнул кронами молодых отпрысков леса, не вторгаясь в ночные владения подруги.
Тишина не возражала, и ветер, разгулявшись, поднял и закружил ворох палой листвы, постепенно придавая ему форму.
– А у меня будет форма? – спросила тишина, шурша подолом.
В ответ взметнулся второй поток, поднимая листья уже на ее территории. Спустя мгновение, они вновь пали на землю, оставляя после себя постепенно проявляющийся человеческий силуэт. Проступало обрамленное светло-русыми волосами девичье лицо, венчающее тонкую фигуру в мерцающем длинном платье. Босые ноги чуть проглядывали из-под его пол, чувствуя под собой влажную землю.
– Я тоже хочу проявиться – встрепенулся ветер и осел, позволяя тишине сплести из безмолвного воздуха силуэт, ранее очерченный взметнувшимся потоком листьев. У него были взъерошенные темные волосы, приподнятый нос и немного пухлые губы. На спине висела гитара в черном клеенчатом чехле. Потертые джинсы, косуха и берцы дополняли образ.
– И где ты такого нахватался? – с улыбкой спросила тишина, прервав неподвижность лица девушки, сверкая луной в белках ее глаз.
– Где налетаюсь, там и нахватаюсь, – ответил ветер, чуть разведя руки в стороны, и задорно улыбнулся своим новообретенным лицом.
Она подошла к нему и прикоснулась тонкими пальцами к плечу, чуть царапая его ногтями:
– Что за странная материя? Никогда не встречала ничего подобного!
– Кожа молодой клеенки, – ухмыльнулся он, – натуральный продукт нынче дорог, а это выглядит не хуже.
Они звонко рассмеялись. Он провел рукой по ее талии:
– А ты вся в шелках. Как в старые добрые!
– Ну я же девочка – мне положено! – В шутку возмутилась она.
– Прогуляемся? – предложил ветер, и тишина в безмолвном согласии двинулась вслед за его легким шелестом.

Вдали виднелись огни ночного города. Ковер из листьев вскоре сменился тропинкой, петляющей меж редких деревьев перелеска, выводя идущих на заасфальтированную дорогу, освещенную лишь далекими мерцающими огнями. Несколько минут они шли молча.

– О чем нынче говорят люди? – обратилась тишина к ветру, прерывая... саму себя? – Раз уж мы приняли такой облик, надо, пожалуй, соответствовать, а ты чаще заглядываешь в их жилища. Так что рассказывай.
– Говорят? О разном. Одни философски сотрясают воздух, пуская меня сквозь открытую форточку в накуренную кухню, другие и вовсе не замечают того, что говорят, закрутившись в ежедневной кутерьме забот и дел. Третьи поют.
– Они до сих пор не разучились? Когда так мало тишины в их городах, кому захочется петь?
– Все просто: некоторые умудряются перестать обращать внимание на гул голосов внутри и снаружи, и у них начинается голод по настоящим звукам – звукам, которые имеют значение. Такие люди начинают писать стихи. А где слов уже не хватает, помогает гитара.
– И много ты таких видел?
– За ними мне больше всего нравится наблюдать, так что немало, хотя найти их бывает непросто, иногда приходится долго кружить по паркам и подземным переходам, да и не все они оказываются такими, каковыми пытаются казаться.
– Мне так интересно! Может быть, мы тоже попробуем петь?
– Боялся уже, что ты не предложишь! Конечно, попробуем! Но место сегодня выбираю я.
– Согласна, – ответила она, жизнерадостно улыбнувшись.

Двое неторопливо приближались к городу, окунувшись в свои мечты. Негромко распевались, пробуя свежий воздух приближающегося утра на вкус.

Светало. Тишина и ветер с улыбкой смотрели им вслед, зная, что теперь они не пропадут.

Читать на ficbook

@темы: Сказки, Стихи, проза

---

Питерской Ротонде

А Я б купил квартиру в доме на Фонтанке
Под куполом из отголосков прежних лет,
Тусовки крошево нанизывал украдкой
Открытой дверью на гостеприимный свет -

Я осветил бы холл давно немой Ротонды,
Под гнетом надписей оглохшей в вихре просьб,
Квартирников экстаз - порывы ритма преисподней -
Пролили б в вены рок'н'ролл - и понеслось...

Спустя века вновь появилась бы дыра в пространстве,
Ведущая в просторы неизведанных миров.
Мы смело бы ушли за грань, кружась в победном танце,
Другим оставив за собой незапертый засов.

________
P.S. Для тех кто в танке - инфа про Ротонду.

@темы: Жизнь, Эзотерика, философия, Стихи, проза

---

"Синдром персонажа" - залита новая глава - "4. Между двух огней"

Идея данного эксперимента - в организации прямого диалога созданного персонажа и автора. В тексте ставятся вопросы о реальности существования выдуманных миров, роли демиурга в их жизнедеятельности, о возможностях путешествий между мирами, в том числе с помощью осознанных сновидений. Текст пропитан экзистенциализмом, произведена попытка отразить непрерывность потока сознания главного героя.

Идейный вдохновитель - Макс Фрай, в особенности, книга "Энциклопедия мифов"

Читать можно здесь.

"...когда мы читаем достаточно интересную нам книгу, мы позволяем ее автору не просто передать нам историю ее героев, их переживания и измышления – мы сами начинаем чувствовать себя непосредственными участниками этого повествования, пропуская сквозь себя облаченную в слова вселенную, проникая в нее и начиная рассуждать и действовать в плоскости ее законов, позволяя таким образом автору писать нас самих..."

запись создана: 22.07.2013 в 12:29

@темы: Эзотерика, философия, Стихи, проза

---

The same little huricane

Яркий росчерк искры зажигалки на секунду высветлил его лицо. Затянувшись, он стер со лба пот — тот крупными каплями упал на кожаную жилетку, надетую на голое тело, и продолжил движение вниз — впитываться было некуда. Поправив патлы, он снова затянулся и откупорил бутылку ледяного пива. На улице царил полумрак позднего летнего вечера — предательски теплого — а, значит, только на пиво вся надежда и оставалась.

Спустя несколько жадных глотков за спиной скрипнула дверь. Он обернулся и увидел выходящую из нее девушку, взмыленную, одетую в обтягивающие синие джинсы и белый топик, напоминающий мужскую майку, но с ощутимо более глубоким вырезом, выделяющим немаленькую грудь. У нее были мокрые темно-русые волосы, обрамляющие ее милое лицо, чуть вздернутый нос и красивые немного широкие губы.

Конечно, он узнал ее сразу.

- Саня! Вот уж не ожидал!
- Как же я рада тебя видеть! Ты знаешь, я приехала в город навестить родителей, и эта твоя злополучная афиша так некстати попалась мне на глаза! Пришлось пропустить сегодняшний поезд, но я действительно ни о чем не жалею! Ты так спел! Это было просто потрясно!

Он и не заметил, как диалог продолжился уже в объятьях, и ему пришлось постараться, чтобы не прижечь ее одежду сигаретой и не облить пивом.

- А как там у тебя — в Москве? Как устроилась? Как учеба?
- Прекрасно! Закончила третий курс МГУ и работаю журналисткой в московском рок-журнале. Жаловаться не на что. А у тебя тут как все? - она сделала пару шагов назад, так как обоим стало совсем жарко.
- Да ты знаешь? Все также. Петь научился лучше, зрителей на концертах стало больше, из звукозаписывающей студии не вылезаю... Куришь? - он достал пачку и протянул ей сигарету.
- Неа, - для большей убедительности она с улыбкой повертела головой.
- Все та же маленькая девочка, - он усмехнулся и вздохнул, перебирая в памяти их недлинные, но яркие отношения.
- Это ты маленький, раз до сих пор считаешь, что сигареты делают нас взрослее. Впрочем, вам — музыкантам — это всегда сходит с рук — прокуренный голос звучит куда старше. В плохом смысле этого слова.
- Вам?! Музыкантам?! - вспылил он, - И это говорит та самая девочка, что изо дня в день напевала песни Deep Purple и Electric Light Orchestra, играла в рок-бэнде и была уже без пяти минут любимицей тяжелой тусовки города?
- А потом сбежавшая из этой помойки в другую помойку — побольше? - она гротескно выпучила глаза в вопросительном жесте - Это я так, для справки добавляю. Тусовка-тусовкой, но масштабы перспектив тут...
- Да, ты всегда любила масштабность... И на меня свалилась ураганом, напрочь сорвавшим мне башню, а потом унеслась за своими перспективами, став в моем сердце и вовсе масштабным бедствием...
- Заметила, это тебе все-таки пошло на пользу — публику ты научился срубать наповал. Разбитое сердце — прекрасный творческий пинок.
- Да уж, с этим не поспоришь...
- Вот уеду завтра обратно в Москву — а, вернувшись когда-нибудь, найду в твоем лице мировую знаменитость! Или вовсе тебя не найду — в нашем городке такие надолго не задерживаются.
- Нет, не уезжай! - сигарета рассыпалась кучкой искорок где-то между ними, почти полная бутылка пива с булькающим звоном отправилась в стоящую рядом мусорку — он крепко схватил ее за плечи, - Лучше я брошу курить, и мы вместе с тобой будем петь ту самую «Rock you like a hurricane» - нашу песню!
- Да ну? Ты правда готов бросить курить ради нас с тобой трехлетней давности, идущих по улице и неумело орущих песню Скорпов?! So cute! В Москве меня приглашали на свидание на крыше высотки, писали стихи и даже собирались подарить мотоцикл, но ты, как ни странно, разнес все их нелепые попытки в пух и прах. Знаешь, я останусь еще на недельку, а там посмотрим. Ты ведь живешь все в той же дыре?

__________
Оно же на фикбуке.

@темы: Стихи, проза

---

Ярчайшая агония

Внутри меня нарастает напряжение. Желание остаться в живых и продолжать освещать пространство этого холодного безучастного космоса заставляет меня сжиматься, накаляться, извергать вспышки и покрываться черными пятнами. Я вхожу в последнюю битву с самим собой: сдерживать толчки жаждущей покинуть мое тело внутренней энергии становится все труднее. Но выбора нет. Стоит сдаться, чуть ослабить хватку - и меня разорвет, рассеяв крошево праха по всему сектору. Битва идет не на жизнь, а на смерть, и я знаю, что она заранее проиграна, ведь мои силы не бесконечны, и рано или поздно я не смогу справиться с самим собой. Но жажда жить и сохранять свою целостность заставляет меня секунду за секундой отбивать у вселенной право на жизнь. Я сжимаюсь все сильней, все мое тело напряжено до предела, я чувствую как нарастает давление в самом моем центре, как жаждет ядро расшириться и выплеснуть в пространство всю ту огромную силу, что я привык носить под кожей. Я перестаю контролировать происходящее. Моя оболочка рвется и рассыпается, высвобождая внутренности и затмевая их светом тысячи окружающих звезд, обнажая мертвенно-черную дыру, что когда-то была моим сердцем.

Все. Я - сверхновая.

запись создана: 15.07.2013 в 20:26

@темы: Стихи, проза

---

Зарисовка саунда doom-метала

Жесткий дисторшн прожженно-гудящий
Впивается в уши - удар за ударом
Струны звенят, заливаются, пляшут -
Звук растекается топким кошмаром,

Саунд на ощупь исследует тело,
Внутрь стремится, ища резонатор,
Уши искрят, раскалив до предела
Бредящий мозг - вдохновенья экстрактор -

Тяжесть и мощь первобытных инстинктов
Ему открывает врата в подсознанье,
Он доиграет последнюю квинту
И мир изойдется потоками магмы.

На фикбуке

@темы: Музыка, Стихи, проза