04:22 

Зачем зомби дышат?

_____ИИ_____


рис.: www.mirf.ru



Вы не замечали, что почти во всех фильмах ужасов зомби, ходячие мертвецы — дышат. Сипло так, с присвистами, зловеще. Зачем трупам дышать? Разве что для пущего ужасу.




@темы: кино, зомби

12:17 

Полиграф и обезьяны

_____ИИ_____

«увечья… алкоголь… наркотики…» — неприятные слова, слегка передергивает внутри от них. Невольно на себя примеряешь. Ассоциации непроизвольные из зоны унылых фантазий. А эмоции на экране отображаются. Да ничего мне не вспомнилось из моей жизни при этих вопросах. Именно так — мимолетные образы из ниоткуда.


Полиграф — хорошая штука. Но с ним должен работать настоящий профессионал. И не в качестве эксперта, а в качестве исследователя. Потому, что психология — не фундаментальная наука. Да и не наука в полном смысле этого слова. Исследование, постоянный эксперимент. А её взяли на вооружение дилетанты. С двухмесячными поверхностными курсами за плечами, в лучшем случае. Ну, хорошо, даже с официальным высшим образованием… Только то, действительно Высшее советское образование в современной России совершенно угробили. Из ВУЗов выпускаются хер-знает-чему наученные остолопы с неоправданно завышенным самомнением и красивыми «потемкинскими» бумажками. Слава Богу, не все. Ещё живы такие понятия, как самообразование и просто желание учиться.


А в основной массе…

Детектор лжи

Это как про того дикаря, которому выдали высокотехнологичную снайперскую винтовку для охоты. Он её всё равно как дубину использовал.




@темы: человек, слова, полиграф, общество, картинки

15:00 

Лепс

_____ИИ_____
12:56 

Сестра

_____ИИ_____
15:03 

Время

_____ИИ_____

Комментарий
Крупнее




@темы: мечты, время

21:37 

Вавилонские Черти

_____ИИ_____

Какой-то виртуальный уебан под ником Игорь Иванов… Нет, Postpiero или GnomGrom… говорю же — уебан. На каждом виртуальном въезде в каждый свой виртуальный город разместил рекламные билборды следующего содержания:

билборд

Полный текст:

Поднимайтесь, Вавилонские Черти,
Хватит спать в своих пирамидах!
Выходите на танец Смерти,
Пора вспомнить былые обиды.

Время вспомнить плевки поражений,
Унижения и бессилия слёзы,
Пусть в кровавых дождях ваши тени
Благославляют отмщения грозы.

Это Солнце всегда было нашим,
Это Небо - бескрайне бездонно,
Эта Земля принадлежит только павшим:
В ней их крови Святой - мегатонны.

Это Время живым неподвластно,
Эта Жизнь - над богами насмешка.
Эту карту мира мы закрасим красным.
Так ферзем становится пешка.

 У меня была возможность встретиться с ним, и я спросил: зачем?

- Это моя гражданская позиция.
- Вы гражданин какой страны?
- Никакой.
- Человек без гражданства?
- Человек с гражданством страны Никакой.

Независимый Обозреватель




@темы: война, зло, добро, свобода

10:07 

Под вой рок-н-ролла

_____ИИ_____

ересь


Пьяный рок-н-ролл. Или блюз? Бог с ними, без стакана не разберёшь. Вернусь к этому вопросу, когда протрезвею. А пока сама песня:





@темы: алкоголь, рай, рок-н-ролл, стена

16:50 

Канада - как надо

_____ИИ_____

Как надо




В Канаде легализовали употребление марихуаны на территории всей страны.

Теперь множество людей со всего света все вместе захотят ДУНУТЬ в Канаду







@темы: twitter, смешно, трава

09:50 

Мечтатель

_____ИИ_____

Наша новая песня. Сделана, можно сказать, экспромтом. Просто ребята встали и сыграли, особо не заморачиваясь.





https://soundcloud.com/manstones/dreamer-mechtatel

скриншот





@темы: жизнь, мечты, мои песни, смерть

20:00 

Сны в моих глазах

_____ИИ_____

Заскринил:

сны, футбол




@темы: картинки, сны, футбол, юмор

21:52 

Вырванные страницы

_____ИИ_____

дряхлая книжка




бессонница, бессилие, безнадега



@темы: картинки, микрорассказы, слова

20:32 

Зачем Бог создал атеистов?

_____ИИ_____
21:21 

Мысли перед сном

_____ИИ_____
20:31 

Ну, и вот, мы наконец-то в Аду. Здравствуйте!

_____ИИ_____

 


Адский Ад


А теперь… Когда мы все умерли, давайте по-честному. Не надо кричать о своей боли. Аня! У тебя же, один хрен, ничего не болит.


— Ты посмотри на эту железяку!
— Это штык времен первой мировой, ничего страшного.
— Он во мне насквозь — ничего страшного?


Я сложил два пальца, средний и указательный и воткнул их ей в живот. Ну, как воткнул? Сделал вид, что втыкаю. Не помогло — не поверила, я «распорол» её пальцами от живота до горла, до того места, где у мужчины кадык.


— Разве больно?
— Я совсем ничего и не почувствовала…
— Дура! Ты не можешь чувствовать ни физически, ни морально. Идиотка, ты — труп.


— Врёшь!
— Вообще-то, я сказал бы тебе, оставь эти словечки (и понятия, что мы в них с серьёзным видом вкладывали) там, наверху. Для живых, наивных, глупых, они, может быть, и поверили бы, если услышали. Тебе-то это зачем? Ты — проклятая душа, бедная бледная тень… и я такой же. Это просто так, чтобы тебе в вечной скорби не скучно было. И, да, в Аду я не сумею соврать, даже если очень захочу. А потому что наши мысли не скрывает даже паутина вербального общения. Я фигню сморозил? Зато заумный термин во фразу впихнул.
— Ты просто мудак.
— Если в изначальном смысле этого слова, это, как раз, не имеет здесь никакого значения.
— Здесь — где?
— Просто здесь, и всё остальное, что можно было раньше себе вообразить, теперь для нас не существует.


Бесконечный багровый закат. На небе, изнанке Земли, разбухшая, пропитавшаяся умирающей кровью вата. Мегатонны красно-чёрной, скрученной влажными клубами, зловонной дряни. Как дым из трубы. Трубы крематория. Мы — всего лишь пепел. Серый безымянный порошок. Пирокластическая масса, и много-много кальция. Того, что не был вымыт из организма при жизни спиртом. И ещё: я как был дураком, так и остался. Смерть не делает человека умней, просто слегка подретушировывает внешность. Не люблю длинные слова, я в них путаюсь, но иногда они просто навязываются.


— Так, куда же мы идём?
— Да, никуда мы не идём. И никогда уже не сможем производить со своим телом эти нелепые движения, приводящие к падению и выставляя перед собой в последний момент, предотвращая падение и тем самым перемещая себя на убийственный миг в пространстве, одну из своих нижних конечностей. Тела-то нет больше.


— Смерть на тебя нехорошо влияет.
— Ну, познакомь меня хотя бы с одним, на кого она повлияла хорошо. Хотя… недовольных я здесь ещё не встречал что-то. Ответ очевиден — мы все никакие.


GnomGrom




@темы: ад, жизнь, микрорассказы, смерть, человек

22:08 

Пустота

_____ИИ_____

мои картинки

Самоубийство

— это проявление высшей формы желания жить. Парадокс этой фразы иллюзорен. Просто жизнь, её обыденность, серость — становятся тесны для человека. Никто не хочет ощущать себя биомассой, законсервированной в банке окружающего мира... кем-то. Кем? Каждый человек имеет крылья, только не все знают об этом. Или наоборот: все знают, что крылаты, но не всякий умеет летать. А разница между землёй и небом не так уж велика.

Самоубийца не от себя бежит — быть может, от невзгод, трагедий... или просто потому, что ему не нравится этот мир. Он ищет мир иной, где свет, добро, понимание... Он не хочет в небытие. Он не хочет забвения, он хочет памяти и сочувствия. Он надеется, что по нему будут плакать, по нему будут скучать. И, самое главное, он верит, что при благоприятных обстоятельствах он сможет вернуться! Ну, никак не верит, что дверь открывается только в одну сторону. И даже не может себе представить тяжесть на своих плечах слёз своих близких.

Мало, мало мы читаем Данте. Нет хуже пытки — видеть страдания человека и не иметь возможности уменьшить их. Вы пробовали на вкус свои слёзы бессилия? Они нестерпимо горче слёз какой-то там физической боли... Он, несчастный, сначала мстит за свои обиды саморазрушением, потом, глядя уже с последнего порога ужасается своему поступку, и понимает, что мстил не тем, что боль-то принёс совсем другим людям, что месть слепа и никогда не попадает туда, куда надо. И что глупость обходится так дорого.

Самое страшное — ничего уже нельзя изменить. Исправить, теперь ты знаешь, как — но — БЛЯДЬ! БЛЯДЬ! БЛЯДЬ! — не можешь. Даже опростоволосившийся старик в постели с цветущей девушкой не чувствует себя так погано. Это называется «Танталовы муки» — в литературе, в жизни всё гораздо хуже. В смерти — всё проще и бескомпромиссней. Есть посев, готовый к жатве — есть коса у тётки в белом. А там, за косой нет ничего — ни рая, ни ада. Настолько пустота, что и тебя даже нет. Это не больно, как сон без картинок. Но боль и картинки — это признак жизни? Есть одно пугающее слово:

ПУСТОТА

Вот, это, пожалуй, и всё. А вы что думали — я психоаналитик какой? Просто опыт имею: тоже прыгал в юности. С третьего этажа... Ладно, ладно, не прыгал — упал, не сломал даже ничего себе, просто ударился больно. Тут злопыхатели и подхватят: «Ага, упал-ударился, понятно теперь, откуда такие е***утые тексты...» О, Deus Pater! Я упал, но ударился не головой, а совсем даже наоборот — другим местом.




@темы: жизнь, микрорассказы, смерть, человек

15:50 

Желтые ботинки

_____ИИ_____

Прошлой ночью мне приснилась маленькая ядерная война.



И я был солдатом. Правда, почему-то, вопреки реальной ВУС (военно-учётной специальности), во сне я служил не в авиации, а в пехоте. Да, собственно, как служил? Был в форме, но без оружия, и точно знаю, что в пехоте. Впрочем, по ситуации, индивидуальное стрелковое оружие и на фиг не нужно было. Мы, несколько бойцов, взвод — не более, были рассредоточены среди суматошной толпы гражданских, мирных соотечественников, бестолково, по-броуновски, носящихся как бы сразу по всей Москве, которая неотвратимо превращалась в развалины. А кругом — взрывы, взрывы. Что мы, солдаты, делали? Подбирали погибших и раненых. Доставляли их в специальный бункер, госпиталь-морг. Военные санитары, бля.



Главные события происходили в воздухе. В небе то здесь, то там, прямо из ниоткуда появлялись натовские самолёты, тяжёлые, ленивые, похожие на шаттлы, бело-сине-красные гигантские жуки; к ним тут же устремлялись советские шустрые МИГи. Шаттлы-жуки раздражённо огрызались на них смертельными огненными плевками и прицельно прореживали город под собой ракетами с тактическими боеголовками. Ракеты те — сверхмалой мощности. Одна ракета — один дом. Лишь взрывы их внешне заявляли о ядерности: небольшие чёрно-красные грибы с расползающимися недалеко от эпицентра кругами ударных волн.



«Вспышка слева!» пауза «Вспышка справа!» передышка.



Время от времени на землю валились и подбитые-убитые самолёты ВВС и той, и другой стороны. Примерно поровну. И трупов в общей сложности, и с воздуха, и с земли, преимущественно, конечно, с земли, искореженных, поломанных, порванных, обгоревших было много. Но эти хоть молчали. С ранеными было тяжелей: вопили и очень не хотели расставаться с частями своих тел.



Пахло строительной пылью, весной и гарью. Сослуживца моего зацепило осколком разлетевшегося Храма. Не слабо так зацепило: чуть полбашки не снесло. И вот, он лежал, вся рожа в крови, на колючих кирпичах и уцелевшим своим глазом пялился в безоблачное синее-синее небо, где наши и не наши самолёты виртуозно исполняли танец смерти. Я, как мог, перевязал пострадавшего.



— Пойдём, отведу тебя в бункер, — предложил я. «Отведу» — это корпоративная вежливость, на самом деле этого подранка можно было только тащить: плох он был, ох, плох.



— Ты Бурю в пустыне помнишь? — ответил он. — Там у натовцев форменные ботинки жёлтые были, прикольные… Всегда хотел такие. Я тут сбитых лётчиков их видел — тоже в ботинках. Жёлтых.



«Э-э, брат» — подумал я — «Тебе, видать, не только глаз, ещё и мозг поцарапало». Но вслух сказал:



— Я тоже видел. Ну и что?



— Недалеко тут шаттл грохнулся, не горел почти, развалился просто. Вот там есть двое, не слишком изуродованные… достань, а?



— Неудачная шутка.



— Не, я серьёзно, — он попытался улыбнуться. — Можешь считать это последней просьбой умирающего.



— Слышь, ты, умирающий, хватит туфту пороть. Идём, пока нас тут не накрыло.



— Да правда, принеси! Тебе жалко что ли?



Ну и как ему объяснить абсурдность его просьбы? Если он и сам-то, насколько я его знаю, был ходячий, теперь, вот — лежачий абсурд. Попробую соврать во благо:



— Ладно, но сначала давай в госпиталь.



— Ни фига! — вдруг разозлился он. — Без ботинок я — ни-ку-да! Лучше уж добей меня здесь.



«Дурак какой-то» — я не на шутку испугался:



— На хрена тебе чужие ботинки? Тебе врач нужен, а так ты и в своих сдохнешь.



— Сдохну, — согласился он. — А тебе такую малость… трудно?



Из его единственного глаза выкатилась крупная, как у ребёнка, слеза, прочертила по грязной щеке неровную дорожку. Я вытащил из кармана мятую пачку «21 век», закурил. Вверху, прямо над нами, кружилась ожесточённая схватка: два шаттла, три МИГа. Наблюдая за ними, я, всё таки, согласился:



— Глупо всё это, конечно. Ботинки какие-то. Но я тебя понимаю. Приспичит фигня какая-нибудь, у меня тоже бывает. Вроде, казалось бы, ерунда ненужная, а, всё равно, хочу, просто не могу, как. Проявишь силу воли, сам себе откажешь, а потом чувствуешь себя собою же изнасилованным. Обделённым кроме тебя никому не интересной мелочью. Тем более обидно: никому даром не надо, а тебе — надо, но нельзя. Ведь от слабости твоей никакого вреда не будет. Какой вред? — условности всё. Схожу. Ты держись здесь, под ракеты не лезь, я быстро. Стану ради тебя мародером, слышишь?



Он уже не слышал. Умер.



Нашёл я и принёс ему эти чёртовы ботинки. Лучше уж поздно, чем никогда.


желание


https://gnomgrom.webutu.com






@темы: ботинки, смерть, небо, нато, микрорассказы, желание, война

18:36 

Убивают во мне меня

_____ИИ_____

Нужен ли я кому-то здесь? Ну, кроме моих музыкантов, Виталика, Руслана? Моя жена совсем отвернулась от меня, полностью обратившись к Богу. Я, конечно, не выдержу такой конкуренции. Родственники, отец, братья — как-будто выживают каждый сами по себе. Не то, чтобы всё очень плохо, но всё как-то совсем не так. Для меня непривычно, в диковинку, игра не на моём поле. Дима, вон, просто в деньгах утонул, в их зарабатывании, и не выныривает, чтобы хотя б глоток свежего воздуха сделать. А я? «Коммуно-нацист»…


Валера, Москва


Мои светлые серые арийские глаза, моя чистая грамотная русская речь — ничего не значат? До тех пор пока взгляд мой не помутился хмельной поволокой, пока не стал я заикаться и шепелявить. Хоть картавить не стал — и то слава Богу! Я вообще имею право занимать хоть какое-то место на этой Вашей Земле?

Конечно, Вы скажете «Да». Потому, что у «Да», в отличие от «Нет» — тысяча интерпретаций. Конечно, пинка я получу не сразу, а лишь когда сам открою дверь на выход. Хотя… Может быть, и раньше. А это прикольно — скатиться по ступенькам с четвёртого этажа и вылететь из подъезда в зазевавшуюся лужу. Там уже много таких, как я, мне не будет одиноко.Одиноко физически в этом мире в принципе не бывает, угнетает другое — назойливость. Мы перенаселены, нас слишком много, и каждый второй — лишний. Лишним оказался и я. Так уж рассчитались, так уж шеренги построились.

Прости меня, Господи, что я с тобой на «Ты», я думал, Душа и Совесть не имеют сослагательных наклонений. Да если бы, да кабы… «Грибы растут у меня на балконе, лучшие в мире грибы. Синие, светящиеся в темноте…»

Кушайте душу мою, братья по крови. Я же сам её выложил на стол вчера, поставил на кон и проиграл. С кого же спрашивать, как не с себя? Всё хорошо. Ну, в смысле — бывает и хуже. Это ещё не черта, черты нет ни черта. Между раем и адом таможни не строят, проход свободный. Только в одну сторону — с горочки, с ветерком, а в другую — с сизифовым булыжником за плечами.

И только не подумайте, что я плачу.

https://soundcloud.com/postpiero/spektakl-teney






GnomGrom - Бездна Отчаяния



@темы: жизнь, люди, мои песни, слова, человек

13:29 

Наташка

_____ИИ_____

А хотите старую дворовую московскую песню?



Нам было по 17. По вечерам, после учёбы мы сидели на лавочках в Арбатских дворах, или на Филях, или во дворах в Крылатском. Когда как. Обязательно — гитара, не пиво нас интересовало, и не, тем более, какая-нибудь наркотическая жуть. Мы пели песни. Фанатели от Машины, Воскресения, Крематория, сочиняли свои.



Общедоступные акустические гитары в Союзе продавались двух видов:



1. Очень плохая (Шиховская — 6 рублей) и
2. Оч-чень хорошая (Ленинградка — 30 рублей)



Струны нейлоновые, леска для новичков с нежными пальчиками или металлические, по-роковому серьёзные. Со струнами выбор был по-богаче. Любимый музыкальный магазин — на углу Неглинной и Кузнецкого моста. Когда в нашей компании гитар стало больше одной, родилась «рок-группа», «школьная команда». Не помню уже, из каких соображений, назвались Сказочный Вариант. Это потом будет Душа и Тело, а сначала… сначала вот:







Песня, как я уже сказал, не моя, дворовая. Поёт моя первая жена… да, тогда уже жена, Наташка. Я подыгрываю на клавишах.

1987  1987

Вот такой, вот, музыкально-супружеский дуэтик был. Жаль, потом расстались.



@темы: Москва, СССР, из жизни, мои фото, наши песни, ностальгия, свобода

16:31 

Друг в друга не верят

_____ИИ_____

молния





Легче всех с Богом разговаривать атеистам.


Они говорят на равных.




Бездна Отчаяния




@темы: мои аксиомы

22:02 

Никогда

_____ИИ_____

Мужчины с Камнями

главная