[mini fest]

Г-7 Аллен. Чужое сердце в руке. "Тепло."

@темы: Круг Г, Выполненная заявка, Аллен Уолкер

Comments

[Гость]

Аллен dark, а автор не умеет писать психоделы. 135 слов
Удар.
"Тепло".
Где он? А это важно? Но ведь всё так знакомо. Все двери, окна. Каменные стены в бордово-коричневых пятнах. Совсем не отвратительных, нет, скорей манящих. Гипнотизирующих своим приторным запахом. Кровь.
Удар.
"Тепло".
Кровь не только на стенах - она везде. Она размазана по полу, стекает с рук. Вокруг лежат люди. Они кажутся серыми, невзрачными и, совсем немного, знакомыми.
В руках что-то дрожит - сердце. Вырванное из груди, оно продолжает биться, борется. Оно зачаровывает его. Чьё это сердце? А это важно?
Удар.
"Тепло".
А если это сердце кого-то из людей, лежащих здесь? Кого-то из этих, уже ставших ненужными, людей? Если его еще можно спасти? Ведь сердце ещё бьётся. Человек должен жить, пока живо его сердце.
Оно чуть-чуть светится. Вот тут, сбоку, зеленоватым светом сияет точка. И она тоже так знакома.
Неважно.
Он сжимает кулак.
"Холодно..."

[Высокий крашеный блондин]

Очень понравилось.
Мясо, мясо... *q*
не з.

[Гость]

|Milord_ Спасибо, я рад *О*
Автор

[Блудное Молоко]

о, мою заявку так быстро исполнили. Мясо ** мне нравится. Открывайтесь!

[Господин Нильсон]

Сиреневый суслик с пропеллером

[Блудное Молоко]

Господин Нильсон
умеете вы, батенька, народа ублажать

[Высокий крашеный блондин]

Господин Нильсон, а можно я Вас тоже розцылую?)

[Господин Нильсон]

Сиреневый суслик с пропеллером Бывает иногда, спасибо

[Господин Нильсон]

|Milord_ канешна х)

[Высокий крашеный блондин]

Господин Нильсон, х)

[Господин Нильсон]

|Milord_

[~|*Sunshine_pie:>]

Ваааа...

[Господин Нильсон]

~|*Sunshine_pie:> спасибо х)

[Bella Italia]

мне понравилось)

[Гость]

Первое исполнение великолепно *___*
Но я не удержался ^^"

198.

Нет ничего важнее него. Он нужно ему. Он его жаждет. До кровавых пятен в глазах, до безумия. Что-то, что может помочь ему справиться с этим невыносимым, почти замогильным холодом в душе. Прогнившей насквозь. Прогнившей не по его вине, но все же.

Нет больше Аллена Уолкера. Есть кто-то другой, но никак не он.

Кровь, кровь, кровь. Везде кровь. На пожухлой траве, на его руках, на лице, на волосах, на задворках его потерянной памяти и сознания.

Жажда этого жизненно необходимого тепла затуманивает его уже и без того еле проглядывающий разум.

Кровь, кровь, кровь. С металлическим привкусом, пахнущая болью кровь. На губах, на щеках. Он неторопливо слизывает ее, запрокидывая в немом удовольствии голову, победно обращая взгляд к кроваво-красным Небесам. Будто бы бросая вызов уже несуществующему для него Богу. Видел, а? Вот, что я могу.
Руки уже быстрее разрывают еще теплую плоть, прорываясь к желанной цели. Уже не в силах терпеть.

Кровь, кровь, кровь. И вот в руке желанное сердце.

— Теплое.
Безумная улыбка на сухих губах. Чье оно? Кого-то из друзей… Он уже не знает.
Сердце больше не бьется. Он выкидывает его куда-то в траву. Кровь немедля окрашивает ее красным.
А он направляется к следующей жертве. Чтобы вновь почувствовать желанное тепло.